УШЕЛ, ПРИКРЫВ ДВЕРЬ В СВОЙ МИР
8 сентября не стало Игоря Шкляревского. Поэты, уходящие в вечность, как поезда. Одни, точно в приведенном ниже стихотворении самого Игоря Ивановича, останавливаются посреди поля, уходя в 26, 33, 37... Другие доходят до станции конечной, но от этого не легче. Словно чего-то не хватает... В 83 есть что сказать.
А со мной остаются: зимний вечер в госпитале и старый журнал со скоролюбимыми стихотворениями, 12 лет жизни на планете, соседствуя с Поэтом, осень, которой посвящены многие произведения и самое дорогое стихотворение:
Кто-то в поле срывает стоп-кран.
– Стой, держи! – И опять не поймали.
Он бежит, задыхаясь в туман,
вдоль болота осеннего, к маме.
Отоспится, попьет молока
и, как птица, взлетит на подножку.
Глаз наметан, и ноша легка.
Сэкономил дорожную трешку.
Проводницы сходили с ума,
машинисты от страха дрожали.
А потом пролетела зима.
Поезд шел, тормоза не визжали.
Может, стал он взрослее к весне
и удача к нему постучалась.
Может, просто на этой версте
Никого из родных не осталось…
Пусть у нас будет больше хорошей поэзии. Но теперь уже без Игоря Ивановича Шкляревского...
https://www.instagram.com/p/CTykNf0oAG9/?utm_medium=share_sheet
